Numa Lanchonete em 2012

Penso no homem que inventou a meia-noite.

A escarpa extática de seu nariz ao inclinar-se.

O ato de inclinar-se.

Catalogar, representar no espírito, os salgados expostos na estufa,

a luz branca que os mantinha, como que à força, em seu lugar.

Das duas entradas de uma galeria em “U” efluía então

certa ideia de movimento humano, persistência muda,

síntese,

não era difusa?

Emblema do que viemos a entender como natural

(“o mundo natural”, “a ordem natural das coisas”).

Estas pessoas que saem, que entraram, sabe-se lá por onde,

ninguém dá por nós,

este comércio estreito na luz branca,

esta galeria,

a luz atravancada de galerias, estufas, refrigeradores,

eu repito: natural.

Eu repito: as coisas representam-se no mundo.

É da ordem natural das coisas não revermos aquelas pessoas.

Não as vimos.

Nenhuma delas, por sua vez, reparou em nós.

Nenhuma delas nos interpreta, nem mesmo agora,

como o sítio de uma grande devastação futura,

que é precisamente o que somos:

a cerca desigual,

o corrimão,

arames

embrulhando a fronteira.

O que me comunica novamente este momento?

O que me comunica então esta rua, esta vizinhança, esta cidade, não estou sempre a nascer?

Procurando exasperadamente acomodar

o ar, a luz,

a ruminação nestas bocas?

A fome? a banalidade dos saciados?

Também naquele momento,

condenado, como todos os outros, a vir abaixo,

havia já qualquer coisa que vinha abaixo,

um punhado de pedriscos

despencando no mar,

a luz branca a escapar dos freezers,

das estufas, das vitrines.

A luz branca já voltava à carga.

Nós levantamos. Nós pagamos a conta.

"Divertimento", "Desastre (Outro Postal)"

Divertimento

Suponha então que seja este o meu último poema

(imagine, na carniça da idade) olho

para o seu rosto, não sei se se refere ao infinito,

que é isto quando

os olhos descrevem uma argola e depois outra,

quando manobra – mas por quê? – os óculos

na vertical,

não sei,

ignoro o número oito.

Suponha agora que sejam estas as minhas últimas palavras.

Não “Josefina” –, “mais luz!” –,

“já faz muito tempo que não bebo champanhe”, mas

estas:

“Ignoro o número oito”.

(Neste exato momento um piano caminha lentamente para a Terra).

*

Desastre (Outro Postal)

Este o seu rosto comprido quando o outono entrava

colhia-se um cheiro a peixe

este o seu rosto a oscilar com os números oficiais

toneladas de peixes carregados em caminhões de noite

                                                       aos outeiros da periferia

este o seu rosto estampando-se asfáltica água

montanhas trançadas

aquilo que não ejaculava, transparente?

Idéia da Morte na Cinelândia (Primeira Versão)

Ó morrer como Jó, velho e “farto de dias”, todas as úlceras canceladas, duplicados os não sei quantos jumentos –,

pensa miudinho ao chegar à Cinelândia, o espaço batendo-lhe em cheio, devolvendo-lhe

umas ideias que não tivera tempo de aprofundar à hora do almoço,

é o que acontece a qualquer um que vem dar porventura à Cinelândia, seja por que lado for, é o espaço,

(o que acontece)

(o espaço para a morte dependurada)

esta irrupção – sempre imprevista – que vem testar o perímetro do fôlego,

que nos arranca em definitivo às celas bolorentas onde silenciosa e cotidianamente vamos perdendo a razão,

que é o último arranque,

(testar o perímetro do fôlego)

O que acontece a qualquer um que vem dar porventura à Cinelândia, jorro de espaço para aprofundar umas ideias de “boa morte”,

muito espaço, muita ocasião

para quem vinha já esboçando de ocupar-se do assunto desde a hora do almoço

e não pudera prosseguir,

esperavam-no

em seus próprios dissensos, suas próprias miúdas predileções, era tudo um bocado miúdo e um bocado cômico, era chamado já e sem demora para uma certa maneira plenamente identificável de fazer girar a cadeira sobre o vácuo carpete da sala, altear o peito, exprimir-se acerca de qualquer banalidade –,

em muito pouco tempo nos erguemos, pouco mais de um mês e já está lá do outro lado um reflexo, (um reflexo não se mata a pauladas),

não uma inquietação acerca da “boa morte”, a morte com que é recompensado Jó após longa provação, afinal

há gente que não mexe nessas coisas e passa muito bem

e eu entre elas e em nós, em meio a nós passam fieiras de pesadíssimas fardas

mas antes saber o que é “provação”, esboçar uma ideia de “provação”, não deixá-la dependurada assim, sobre a mesa do refeitório

trabalhou duro o dia inteiro para merecer enfim a gravidade destas palavras:

reconquistar a morte de Deus

morrer

morrer sob essa morte

livres

ao ter a visão da Cinelândia, livrar-se dela para depois adentrá-la,

eu entre elas e em meio a nós as fardas pisam as cruzes

pisam esta aberta hoje atada de luzes policialescas, e como, como reconquistaremos a morte de Deus?

(Páscoa, 2015)